Ingratitudes

Cada corazón tiene lagos de amnesia: ingratitudes.

Rosario Raro

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Lisboa - Sintra y el alma de azul prusia en mi escafandra.

R.R.

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Selva

Toda la selva resume sus manglares en una mujer.

R.R.

Imagen tomada de: http://www.grupofm.com/noticias/fotos/manglares%20okis.jpg

Día 2

Sólo poseo lo que puedo salvar en un naufragio.

R.R.

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Acuática

Marc Chagall

En cada mujer caben los siete mares: agua, sal... vida.

R.R.

Dia 0

La tarde en Tánger licor de dátil y ámbar llenan tus ojos.

Rosario Raro.

TEMPUS FUGIT

En la ensoñación,

intenta parapetar el paso del tiempo.

Por mas que lo pretende,

no logra conseguirlo.

Texto y fotografía: Mª Ángeles Novales

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El temor al recuerdo le aparta de su conciencia.

Tal vez consiga comunicarse sin que se note.

Es altamente influenciable por su entorno, pero no será nunca uno de ellos.

M.Angeles Novales.

Ilustración:

Joe Sorren nacio en Chicago, Illinois, en 1970. Creció en los alrededores de Phoenix y luego en Flagstaff, Arizona. Comenzó a pintar en 1991. En 1993 se licenció en Bellas Artes en Northern Arizona University.
Sus ilustraciones aparecieron en Rolling Stone, Print, Los Angeles Times, Juxtapoz, Step-by-Step, Art Now, y Communication Arts, y han sido utilizadas porla Warner Brothers y Atlantic Records. Sus obras se encuentran en importantes colecciones privadas.
http://www.enfocarte.com/7.31/sorren/sorren.html

Guitarra al hombro ya se fueron los héroes de Alcanfores.

R.R.

Imagen tomada de: http://susurros.blogia.com/upload/20071130121615-mujer-joven-con-guitarra-acustica-a-la-espalda.jpg

Pilar Edo. Sirena con estrella.

La coincidencia en el mismo plano establece grados de existencia entre lo mitológico y lo que brilla o muere a años luz.

HORIZONTE

En los conventos de Lima hay azulejos que fueron lastre.

R.R.

Imagen tomada de: http://media.photobucket.com/image/azulejo%20sevillano/almutamid/6colorAZULEJO.jpg

Tal vez sea el poso del examen de conciencia. Ese repaso del día en la duermevela y sin ciencia porque cuesta hilvanar: las acciones, los lugares, las caras, todo se confunde en una sensación ufana o incompleta. Según el día y la noche.

SUEÑO

Intentaba conciliar el sueño y entonces acudían a su mente los recuerdos del día.

Quería apartarlos para encontrarse consigo misma, pero las imágenes se superponían al deseo.

Todo parece poder ordenarse fácilmente en ese momento.

Todo parece inaplazable.

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Ser, desdibujarse para volver a ser. Desfragmentarse, deconstruirse, las partículas que se desintegran para volverse a agrupar. ¿Con qué criterio?Un proceso que sucede sin que lo percibamos¿Cuántas veces? Renacemos continuamente y sin advertirlo.

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El mismo genio e ingenio en una reencarnación anterior.
También en el paraíso la belleza será comestible o no será.
Es más fuerte la sed que el miedo al veneno.

dali.urvas.lt
Contemplar un cuadro inacabable, infinito que se recrea frente a cada mirada. Cuanto más lo miras más elementos surgen desde su fondo onírico. La imagen del filósofo que aparece y desaparece como un guiño. No hay sabiduría sin ironía. Imagen doble escondida en primer plano, en un mercado, el mismo recurso de Poe en La carta robada, para esconder algo no hay nada como dejarlo a la vista. De rigurosa aplicación en el amor.

Amo tus pies, los pasos que dieron hasta llegar a mí.

A alguien dormido se le ama con un amor distinto: sobre sus párpados se proyectan las imágenes de la vida compartida, postales marinas, Cadaqués, el arco bajo la casa, las construcciones inmemoriales con miles de piedrecitas desgastadas, las barcas, el diario de Pla, los domingos, los pintores, el mundo añil.
Cuando despierta sobre su voz se recobra el fluir de fotogramas que anticipan al menos las próximas horas y pienso que en la despedida hay un momento en el que el amante ya no está.

Las lagrimas de tristeza anegan la habitación.

Duele más el no saber como interpretarlas.

Llegan desde el núcleo, desde el mismo nudo que atrapa su garganta y no le deja opción..., ninguna vía de escape.

Atrapada en su inmisericorde dolor, alarga la mano hasta dar con el cuerpo cercano sumido en un profundo sueño.

Al mínimo contacto, se produce una respuesta desde la ensoñación en la que él se encuentra, cabalgando sobre un suelo inexistente, sobre un animal que lo traslada por caminos yermos donde nada existe..., donde nada es.

Distingue el tacto sutil que le acerca a la realidad de su antigua existencia. Es ella, la que vuelve a aparecer para defenderle de su propia tibieza.

Abre los ojos y la contempla. Amparado por la necesidad, recoge entre sus dedos su cabello revuelto sobre la almohada en un gesto de acercamiento. Con sus labios sobre los restos húmedos y salobres de la devastación.

En un constante intercambio de vacío existencial, la oquedad de las palabras era el reflejo cegador de sus vidas.

Nada que objetar. Todo era permisividad , desesperanza y delirio circunscrito .¿Cómo regresar al punto de partida una vez suprimido?

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Vestirse de gala no es lo mismo que engalanarse o ir de gala o recrear a Gala. Dorado champagne, flecos, movimiento, salas traspasadas.
Muñeca rusa.

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Significa que inexorablemente ha caído la noche.

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Abandono la novela que tengo entre manos y levanto la vista. Sabía que estarías ahí enfrente.

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Hay personas que trazan el trayecto hasta una cita y se les ve acercarse desde la equidistancia. Otras aparecen súbitamente. Nadie ve como se acercan.

Ahora se desvanece el miedo.
La soledad pegajosa está a mi lado, pero ya no me cubre, es mi compañera . Puedo mirarla, hablarle; ya somos dos, la reconozco cercana. Aunque este encuentro sea el primero, se diría que nuestras citas fueron habituales.
-Quédate conmigo.

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Llueve y pienso que es como si no hubiera nadie afuera.

No hay llamadas, ni sms...

La lluvia lo borra todo o llora por los que no nos atrevemos o por los que no nos atrevimos.

No es necesario que cualquiera de estas frases sea la más cierta.

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Aparece tras la cortina; va vestida de Gala, como siempre.
Ella que aró, sembró, regó, y recogió el fruto del artista entre sus húmedos labios.

Señala con su mirada escéptica, el contenido del continente que porta entre sus manos.
-Sabía de tu entrada en nuestro mundo, pero creía que llegabas sola.

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Tengo miedo de perder. Es absurdo, es como el gas paralizante. No hacer nada. Inanidad. Aletargarse para confundirse con la muerte. Tengo miedo que perder.

Todo sucede como en las películas de ciencia ficción. Una huella sobre un camino de hace millones de años produce un efecto AHORA. Ya se le ocurrió a Ray Bradbury. En ella lo mejor se vuelve actualidad.

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Es el "efecto mariposa".Vuela sutil y alegre, roza mi aura, me acaricia su cuerpo etéreo y la brisa producida con su suave aleteo.
Ya ha venido, es ella.

CANICAS

Deseadas,recontadas y guardadas por mucho tiempo. Te hicieron feliz, jugaste con ellas, presumiste por tener tantas y de tan variados colores...
Hoy, con ilusión, las has recuperado del desván del recuerdo para tu hijo soñado. Las ha mirado y ha murmurado: No "quero"

El acento catalán inconfundible: "La belleza será comestible o no será" y la sonrisa ladina, ladeada, los ojos brillantes y la camisa cebra, mosaico.
No sé para qué pintarme a mí de espaldas cuando la inmensidad se llama Mediterráneo. Tal vez lo que el cuadro refleje sea mi impasibilidad extasiada frente al movimiento continuo.
Suena un saxofon y pienso que es mi hermano.
Esta noche la luna estará enrojecida. El primer eclipse del milenio, al menos de esta calidad y esta calidez. Se esconde unos instantes, tan sólo tres horas, nada para el tiempo cósmico, y se entera todo un planeta.

Un olor suave a disolvente, hace que busque a mi alrededor de

donde proviene. Lo reconozco al instante, sus largos bigotes, la figura
esbelta y sobretodo la mirada espantada acentuando su cara afilada, me
dejan anulada.

Ninguna capacidad de reacción por mi parte, intento pronunciarme pero
de mi sólo sale un gemido semejante a un estertor. Mi angustia comienza
a ascender, temo perder el momento , que la realidad irrumpa esta
visión. Tras un esfuerzo máximo mi voz aparece mínima desde su boca.

"En ésta ventana, con el mar Mediterráneo al fondo voy a pintarte..., no
te vayas aún, necesito que apoyes tu cuerpo ligeramente con los brazos
cruzados en la base de la ventana, También deberías recoger tu pelo en
la nuca y mirar hacia la línea divisoria, como si esperaras que
apareciera alguien..."

El acento catalán es inconfundible. El énfasis que pone en su discurso,
hace que me asome desde la ventana para contemplar las casitas de Portlligat
bajo una luz Mediterránea.

En este momento creo tener un déjá vu.

Dalí pinta el resto del cuadro.

No renuncio al rímel. A la sombra de aves tropicales entre mis ojos ni a las medias que miden su longitud en las costuras. Cruzo las piernas y repaso el hall. La costa brava en invierno.

Nunca imaginé que el paraíso fuese un hotel cutre a la orilla del mar. La piel se me pega en los bancos tapizados de escay rojo a modo de sofá-chaise longue. Cuando me incorporo siento cómo se va despegando lentamente la superficie de mi pierna. Es una sensación dolorosa casi como de depilación, pero me repito una vez más que he llegado al paraíso. ¿Qué me deparará?

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En la playa varias personas me salpicaron de arena sin mediar la menor disculpa.
Este incidente fue sólo el primero.
En el hotel dejaron de arreglarme la habitación y acumularon en mi cuarto toda suerte de artilugios inservibles:una bicicleta de una sola rueda, muy lejos de cualquier circo, un caballito de madera despintado, caleidoscopios con el cristal roto: cosas de otra época que mostraban retornos imposibles como el mío.

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En resumen: me llamo Inger Blumenstal y tengo la insólita sensación de haber muerto.

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Pero es breve. Son instantes luminosos pero como marco paladeo la derrota, el abandono y el hastío.

Me meo. Y esta necesidad apremiante me devuelve bruscamente a mí misma. El hall es muy grande, las paredes pobladas de espejos me enseñan un rostro cansado y ojeroso. La cara de un día de trabajo. Pero ¿dónde estarán los servicios? ¿Habrá horarios el paraíso? ¿Y normas de conducta?
No lo sé, busco pero no encuentro ninguna pista. Al menos, me digo, por fin estoy aquí, lo he logrado y, francamente, el paraíso no está tan mal.

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Y cuando regreso corroboro que mientras estuve fuera la realidad no mintió, siguió su curso, sin mí, y contra él me estrello, recibiendo el absurdo de mi alrededor plagado de conversaciones y rostros a los que no asisto.

2.

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El cobijo suele durar toda la noche, aunque en otras ocasiones te desaloja rápido. Inesperadamente. Para salir de lo artificial no hay preámbulos, sucede sin preliminares, sin salas de espera o tránsitos de descompresión.

ULTRAVOX

"Escribo para que la muerte no tenga la última palabra."

El Blanco Platini te alquila un hueco en el paraíso por tres billetes. Mientras permanezco ahí abro los ojos a una imagen que me obsesiona: una avioneta -de la que escucho el motor- sobrevuela una iglesia en ruinas con una columnata junto a la que hay plantadas dos palmeras espigadas y silvestres. Si las enmarco, dejando fuera los posos del paisaje, lo que no me interesa, parece una lámina de un oriente próximo, africano. Ni siquiera falta el ferrocarril renqueante y oxidado.